Мазок. Еще один.
Кисть неумело скользила по шершавой поверхности бумаги. Мальчик, высунув от усердия язык, тщательно вырисовал человека в осеннем пальто и огромной кепке.
- Кто это, Михару? - с интересом спросила Мицуки, следя за каждым движением друга.
- Это... Он.
Мицуки понимающе замолкает и грустно смотрит куда-то вдаль. Он. Опять этот Он.
Уже два года они встречаются с Рокудзе. И все это время Мицуки недоставало должного ей внимания. Нет, Михару никогда не бывал с ней грубым или равнодушным, но...Присутствие кого-то незримого между ними она ощущала почти физически. Он. Михару не помнит, или просто не хочет, говорить ей Его имя.
- Ты никогда не рисуешь меня. - неожиданно тихо сказала Мицуки.
Михару не услышал. Михару смотрел на свою работу и улыбался.
- А еще ты никогда...не улыбаешься мне так, как Ему.
Михару не слушал. Он был здесь и одновременно далеко. Настолько, что, сколько ни кричала на него Мицуки, он не мог согнать с лица глупую улыбку.
- Как Его зовут?
- Какая разница?
- Я хочу знать, кто Он тебе.
- Всё.
- Что?
- Он для меня - всё.
Девушка, не выдержав, срывается с места и убегает прочь из квартиры.
Михару улыбается. И юноша в пальто и большой кепке улыбается в ответ.
Мы все равно вместе. Правда ведь, Йоите?